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O Viajante

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Andando nas ruas,  sem ter destino certo; ele se sente bem. Conhecendo e vivendo, um nômade moderno. É o seu jeito de viver. Nunca ouve críticas, pois nunca fica tempo suficiente num lugar para recebê-las. Está bem vestido: sapatos limpos, camisa passada, calças sem manchas. Cortesia de seus últimos conhecidos. A mochila nunca está pesada. As coisas são efêmeras, prefere não acumular. Tudo passa. Pra quê pressa se o futuro é a morte? Ele gosta de andar. Viver sem rumo é a sua vida. Nem sempre foi assim. Sonhava em ter uma casa para chamar de sua, uma esposa, filhos. Emprego fixo, bom salário, vida tranquila. Estudou bastante, noites em claro, cansaço era seu nome do meio. Abdicou de muitas coisas. Sumiu do mapa. Dedicou-se cem porcento. Seu objetivo esta em foco. A esposa veio, os filhos não. Não houve tempo, ela partiu cedo demais. Estava de novo sozinho. Sentia-se assim. Sem lugar para ficar, nem para voltar. Decidiu por sair. Conhecer, viver; esse era o seu lem